Teu rosto pintado naquele quadro, tão perfeito, tão suave.
Delicadeza em seus olhos, através duma pequena emoção.
Quando deito, eu me lembro, de tudo o que era do tempo de outrora.
E tudo aquilo que jamais fora dito, por medo de magoar, ou, por pensar que fosse bobagem.
Talvez, isto tenha sobrevivido até hoje, só não se sabe como se encontrar.
Um conto que criamos, colocamos sentimento, e acabou se tornando realidade.
O meu íntimo é o seu íntimo, e o seu íntimo é meu,
Cabelos jogados ao vento, formando o céu.
E hoje vejo, uma vez mais, a sua pintura,
Recordando suas manias, suas alegrias,
Tudo aquilo que nós fizemos desvanecer,
Mas, enxergo, que a solidão não é comigo,
E tudo o que mais sinto falta, é de você.
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